Гнусный музыкант, или Рефлексия московских подворотен

Фото Олега Мокрякова

Вот представьте себе: во дворе вашего дома живет один гнусный музыкант. Прислонившись к бетонной стене трансформаторной подстанции, подперев коленом расстроенную гитару, он сутками напролет распевает гнусную песню. Уже много лет. У музыканта нет ни слуха, ни фантазии.

Каждое утро, когда вы выходите из дома на работу, гнусный музыкант уже не спит. Он играет на гитаре и поет песню «Вей, бей, проруха-судьба…». Вы бросаете на него полусонный взгляд и проходите мимо. А потом всю дорогу до работы напеваете: «…разбуди слов рябиновый слог…».

К обеду утренние воспоминания стираются, и вы почти уже не думаете о том, какой же все-таки гнусный этот музыкант. Но вот, возвращаясь с работы домой, заходите во двор, где, прислонившись к бетонной стене подстанции, музыкант перебирает струны расстроенной гитары и гнусным своим голосом напевает: «…постучись в дверь… пораскинь снег…»

И хоть он ничем больше вам не досаждает — живет себе и поет, почти не источает запаха, почти не пьет, бычки от сигарет аккуратно собирает в склянку — вы решаете избавиться от гнусного музыканта. «Сколько ж можно?, — думаете вы. — За два года ни одной новой песни!».

Вы распространенными предложениями составляете жалобу на гнусного соседа и отсылаете ее прямиком в Департамент подбора репертуара для бездомных музыкантов.

Через несколько дней вам приходит ответ, где говорится, что обучить того парня новой песне невозможно, посему было решено переселить его в соседний двор. Спасибо, дескать, что обратились в наш отдел.

Вы думаете: «Ну и славно!». Сминаете конверт, выбрасываете его в урну для корреспонденции по мещанским вопросам и забываете на время о гнусном музыканте.

Выходите из дома — тишина. Только голуби (тоже здешние постояльцы) хлопают крыльями в перебежках с одного места на другое. И вы вроде как улыбнулись переменам.

Возвращаетесь домой — тишина…

На следующий день — тишина.

Тем временем в соседнем дворе гнусный музыкант распевает: «По лесам вверх, да по полям вверх…». Вам его уже не слышно. Слава Департаменту по подбору репертуара для бездомных музыкантов!

И вот проходят дни: два, три, может, неделя. Возвращаетесь как-то домой — тишина.

Вы думаете: «Пойду в обход, через соседний двор».

«Вееей, бееей, проруха-сууудьба! Разбудиии слооов…».

{:}

Об авторе Яна 135 Статьи
По профессии - журналист, по призванию - кухонный философ. Обожатель Москвы и бунтарь. Фрустрирующий гедонист.

Оставьте комментарий

Что вы об этом думаете?